00000000

Разлился океан моей души на прибрежные берега.И топит и топит в нем людей,которые собственно даже не сопротивляются стихии событий..
Накипело.Плохо.Тут никого.Одна душа для приличия черного цвета,определенно черного.Слова в кучу и тут не будет красоты закатов Средиземноморского моря.

А там все лучше.Кровь с радостью поступает в сердце и во все конечности организма,чтоб в полной мере насладиться рассветом и закатом,самой жизнью и каждыми секундами погружения головы в соленую воду.Улыбаться с каждым прикосновение маленькой частицы необъяснимо прекрасного - могучего синего моря.С каждым обжигающим шагом по самому мягкому покрывалу в мире- горячему песку. Никак не сдерживаемая эйфория от собственной ямочки для ноги в прибое,от личной ямочки на чьем-то плече. От каждого каждого доброго утра быть в полном восторге. Быть неимоверно счастливым после смерти.Быть живым,лежа в гробу в другом мире. И страшными звуками доносится грохот молотков,заколачивающих последнюю досочку,откуда проистекал свет. НО. Шум моря чудотворен и уж в сто раз громче и приятнее бьющих железяк. Заглушает,сразу же и мир снова готов дарить тебе счастье,а ты ему.И делится этим с каждым прохожим. Говоря каждому в мыслях " Как же прекрасен этот день,ты не можешь быть не согласен!Взгляни и просияй!". И люди сияли. И на небе звезд было больше,чем позволяли увидеть глаза. И прибой. И ощущение дома. Дома душевного-спокойствия и счастья.  И! Еще Дом,который носит имя. Вот как прекрасно порой бывает жить..

Пока Вы не оказываетесь заколоченным в гробницу.Такая вещь гадкая-не портится,не горит. Замок снять возможно лишь изнутри. Для этого необходимо сделать невозможное- оживить себя. И руку непременно чувствовать руку,которая помогает из пепла взойти. Вот тогда рассветы будут приносить свет-закаты же будут дарить спокойную тишину. Вот тогда мой дом будет полон.Вот тогда я его найду навечно. В нем будут все: счастье, я , родители и очень надеюсь что ты.

To Not

А теперь назрел вопрос.
Как выбрать правильное распутье двух рек?
Подчиняясь ветру,быстро,по сладкому свежему зову природы плыть и дышать,верить что ветер приведет тебя в чувства,что не все это просто обманчивое обоняние.
Или грести изо всех сил туда,где полный штиль,но куда манит.. Манит не освежающий ветер, а духота и только желание дикое желание плыть именно туда. Душит. Душит уже все. И ветер сухой и пустынным,и теплый,наполненный влагой освежающей. Когда руки обессиленные опускаются из-за недостатка воли в груди. Куда дальше? Может уже легче,могу писать и таить внутри этот смрад гниения моей души. Кто-то спасает тонущих,кто-то любит на это смотреть. А людям всего лишь надо доплыть до конца реки к берегу. Где уже стоит дом,родной дом. Но конечно,его еще нужно достроить..
Тягость на душе,хуже ли она тягости на плечах в виде огромной стопки вещей?
Уже ничего не понятно. Уже распутье дорог размытым становится перед глазами. Четко видно эту картину,затянутую туманом страха и боли. Обезболивающее внутридушно,пожалуйста,обколите сердце.

Бьют и люди становятся сильнее,дабы суметь себя защитить и поставить блок.
Бьют и люди умирают,и людям не под силу подняться если его расчленили.
Как встать. Как дышать. Как смотреть на это распутье дорог. Плывут корабли,с такими родными флагами. Только они уплывают.Не догнать. У них ветер попутнее. А в твой флаг что-то не дует,самому разве что сделать ветер.. Корабли уплывают,холодно стоять на плоту.  Из сундучка последнего давнего счастья достать плед и укрыться им,почувствовать тот самый запах. Он витал по всюду когда корабли плыли на штурм огромной флотилией. Победа. Смогли. Но кого-то сдали в плен,кто-то затонул сам. У кого-то остался не корабль,а жалкие бревна. Но все еще на плаву. Надолго ли? Трудно дышится,когда нечем дышать. Теплый плед с холодными уже от древности воспоминаниями.Грей меня,пожалуйста,не исхудалая ткань,грей меня как никогда.  С пледом легче,но только порыв чужого ветра и снова заволакивается все неизведанностью и на ощупь ищешь этот кусочек спасенья. Легче думалось,а нет. Морфия немного вырабатывает сам организм, как защитная реакция. Абстракция.  Плыть.. куда-то. Главное не упасть с бревнышка,не потерять этот драгоценный сундучок и плед. Что-то подует..рано или поздно. Должно же. Не бывает морей с вечным штилем. Только не тут,не сейчас.  Просто пусть будет тепло. В душе теплее если чем с наружи,значит еще можно жить и надеяться на счастья новый сундук. Может что-то побольше,чем маленький саквояж.
Надежда не погребена,но могила уже вырыта на всякий случай.
Ядовитая вода. Надо плыть иначе она разъест воздух,легкие,последнее бревно,а затем. А затем ничего нет. Пустота и темнота. Надо быть.Надо плыть.

1.34

Вопрос о времени и его парадоксальный каламбур,который он творит.
Что умерло раньше,курица(которую заживо зарезали на обед голодным детям) или яйцо (отправленное на прилавок магазина для тех же голодающих троглодитов) ?
Как называется то чувство,когда ты ищешь дом в приделах твоего места жительства и не находишь его? Этого дома нет ни на кровати,ни под ней,не на кухне,не у окна или телевизора. Этого чувства нет даже во сне,хотя где же тогда дом человека,если не в его душе и подсознании? Это чувство уюта и защищенности "у матери-птицы под крылом". А точно..птицу же съели на обед. 
Мы не выбираем. Выбирают нас.По сроку годности и аромату. Можно было съесть сотни огурцов и чечевицы. И нет,это не к веганам склоненная фраза. Но чему быть,того не миновать? Дети не должны были умереть от голода,их прихоть необходимо было удовлетворить. Так написано в неписаном кодексе жизни и смерти. Кто-то ест, а кого-то съедают. Мы умеем парить чужую плоть,а как насчет своей? Корми сам себя-по частичкам. Живой омерзительный обмен. Мука и масло вот и весь рецепт. Только мука должна быть пропитанной слезным рассолом и душераздирающим криком,вот только тогда будет вкусно. Тогда ощутишь-что это самый самый редкий в мире деликатес.

А если предположить о первых мыслях. Это я умерла?Или умерло все кроме меня? Сбитые с толку мысли в поисках дома. Сбитые в кучу люди,выброшенные из дома. Где-то оно проскальзывает,это чувство. И вот  кажется,дошел,почти дошел. Наверно за следующим поворот будет та самая моя родная дверь. И я ее непременно узнаю. И пусть нет ключей-я знаю, буду ментально знать где он лежит. А он непременно лежит ведь и ждет меня. Именно меня,мой ключ и мой дом. И вот уже поворот. И вот уже дверь. И снова не та. И ключа к ней все так же нет. А сколько пройдено метров? 3500. Плюс пересеченная речка километров на 100..  Невероятным падением оказывается бег. Вплавь или вползь. Пропасть длинной в чью-то душу не перелететь никому. А в самых запущенных случаях пропасть носит имя твоей же души. Мы не летаем. Мы не видим сверху заранее,не заглянуть никак через стены за следующий,очередной поворот. Так может и вовсе нет этой двери? А мы всю жизнь пытаемся эту "сказку" найти. Расшибиться, о стены разбиться,бежать и смотреть,и снова искать,но так ни в один замок нужным ключом ни разу и не попасть. Замечательно,да? 

21.44

А может стоит что-то делать для всеобщего,для единого и цельного.Что-то,что не пролистывается одним пальцем в две секунды,чтоб не зависело от сенсора современности и быстро меняющихся привилегий.Это должно быть вечное,настолько,насколько возможно.А возможно это закрепление только в сердце,душе и памяти человечества.Не одного,а большей массы.Но тут,масса-не значит бесхребетное тесто,способное стать подгорелым убийством или идеальным лакомством для убийц. Это свобода мыслям и их адекватность,не слепая толпа котят,не голодная свора собак,бегущая за вкусной мясной отравой. Наделённые разумом,потерять разум могут,но дать им толчек не для потери его,а для расширения.Делать что-то. Можно не быть на слуху,но главное-донесение мыслей этих,порождающих в Вечном Двигателе Души,чувства,способные сподвигнуть на что-либо более грандиозное,чем стучанее рук по клавиатуре в задрипанном очередном одиноком интернет сообществе.Не в этом сила.Это умереть может.Необходим выход в сознание,не связанное зарядным устройством.

23.3

Суматошные дни и падающие испарения на головы каждого прохожего.Не скрыться под зонтом из водонепроницаемого материал.

Высохшие зеркало из осколков выпавшего дождя.Подойти бы туда и увидеть другую параллель,где все идет так же красиво и ровно,как круги по воде,как капли капают в это мертвое зеркало. Градиент. Не при чем,просто красивое слово. Градиент-из серого и черного,прекрасный набор для отражения великого счастья. Но в этом ли его ценность. На цвет не смотрят,когда люди в черно-белом кино улыбаются как никто и никогда. Наигранно,возможно,издержки жанра.Главное тут-волшебство. Самое обыкновенное-дабы оживить неоживимо-мертвое отражение другой реальности,стоит только улыбнуться в черно-белую лужицу у Ваших промокших ног.

Попытка номер один:

Видя счастье,такую его доступность,кажется что сама сейчас вся твоя душа будет таять в беспросветном белом свете радости и всяческих небывало прекрасных вещей.С Вами,Вашими родными и близкими не случается невзгод.     Горы-которые определенно преодолимы,Вам в это верится,потому что где-то на заднем фоне,показывающего зеркала это написано.        Мосты,которые не рушатся и не крадут жизни трех сотен людей и пары близких именно Вам.Вам в это верится,потому что мостов нет.Они искусственно высокие,совершенно безопасные.       Не бушует природа,не убивает самого большого своего врага-человека.Вам в это определенно тяжело,но верится,потому что деревья жмут людям руки,а не шеи.   Так вот это все,объединенное и приумноженное еще многими примерами,умещенными в одну секунду кино-зеркало-кадра могли бы вызвать улыбку и самого засушенного сердца из здешнего мира.   Но..     черта с два

Попытка номер два:

Вот оно отличие зеркала молчания от зеркала правды. Вас нет в отражении пока на устах не появится улыбка.   Вот оно отличие мира реального,от мертвенно-прекрасного параллельного: Там-гнутся горы,здесь-гнутся позвоночники.  Прилагая каплю усилия,думается,что стоит просто повнимательнее посмотреть и вот-вот душа уже бурлит счастьем и вот-вот это отразится на лице. Это должно произойти незаметно,ведь именно так улыбаются от счастья,не наигранно,не специально,не запланировано. 

 Но... Не ощущается,не верится,не видится,не отражается.

Пытка номер три: 

Жаждится.Хочется.Тужится.Пыжится.Испарина.Сбилось дыхание. Не можется. 

 Просто не получается,уже с усилием. Небывалым.С таким,что и закат вышел бы уже из-за горизонта на рассвете. Затяжное сердцебиение. Учащение пульса и снова его пропажа. Легких нет-они срослись в одно,нечто иное.Объединение во благо поступления воздуха в наивное Ваше тело.  Вены,пульсируют,хотят бежать из заточенного дома самоубийцы,который губит себя,доставая счастье из кишок. Счастье же превыше всего. 

Не вышло. Да здравствует старушка Смерть, а Вы-нет. 

А Вы все лежите на пропитанной гадким мокрым и злым дождем дороге,где нет луж,нет зеркал,все дребезжит от разрыва Вашей души. Она металась и страдала,пока Вы выколачивали для нее счастье через силу. А все от того,что ВЫ и мы и я разучились улыбаться в жизни,не глядя на лакомый кусочек этого злополучного счастья.  

23.32

У меня появилась идея.Адски навязчивая.Фактически бессмертная на данный промежуток времени отведенного на этой Земле.Давно появилась.И ей никак не выйти на широкую дорогу,где можно мчаться вперед,не боясь каждого нового ответвления дороги,потому что абсолютно очевидно,что едешь ты туда,куда нужно. И веет с конца той дороги потрясающим и необъятным любимым океаном.

Вот всю жизнь люди живут тут.Развлекаются,строят какие-то планы на обыденную и на прекрасную жизнь.Проходит 20 лет-планы строятся.Проходит 35 лет-планы все нарастают,ждут новых поставок и новых материалов,которые никогда кажется не закончатся. Проходит еще 20 лет и устаревает уже фундамент и средства жизни подходят к концу,и нового вроде уже не построить,но можно завершить красивым шпилем старые неоконченные, безкрышечные дела,планы,идеи и замыслы..(Если хватит и на это времени и средств)
И тут ты уже начинаешь готовить себя к передаче файлов другим, а вдруг кто-то сотворит твои мечты? Но такого конечно же никогда не бывает.Никому не воплотить планов других,это индивидуальные строения.Очень тонкие.Такие же как душевная организация. И распадаются они в считанные секунды.Как только ты отрекаешься от них.   Но если вернуться к пройденным годам,и к передаче файлов: Подготовка. К смерти. Невольная,бессознательная,такая же мгновенная,как когда-то возникающие новые планы твоей грядущей,но уже утраченной жизни. И сколько ты успел построить? Пол плана удалось реализовать? Но пол плана -это ничто. Это не единство. Это разрозненность и никакой совокупности. Осколки бетона и уже где-то отваливающаяся черепица. Только и подготовка планов и подготовка падения тех зданий и планов происходит как минимум лет за 40. В целом,ты уже морально хоть как-то к этому готов. Хорошо,можно раскидать даже на 30 лет. А на 5? Слабо?  Вот и мне чудится,что слабо. Слабость в приоритете у смерти. Она ею движет и помогает завладевать новыми крупицами,наполняющими этот мир.
 Готов ли ты набросать черновик,сформировать основную цель,оформить все это у какого-нибудь духовного нотариуса,дабы он заверил это подлинной печатью,заключающей всю твою душу и сущность тебя самого. После всего этого следует выбор материала,проверка его на вкус и цвет. А потом ты только начинаешь строить и вроде стык и стык и фундамент крепок. Но все.  Успев положить один слой,заканчивай.Складывай инструменты в гроб. И складывай сам туда свои кости. Удачи и спокойной ночи. И все это очень быстро. Готов? Я-нет.