Вопрос о времени и его парадоксальный каламбур,который он творит.
Что умерло раньше,курица(которую заживо зарезали на обед голодным детям) или яйцо (отправленное на прилавок магазина для тех же голодающих троглодитов) ?
Как называется то чувство,когда ты ищешь дом в приделах твоего места жительства и не находишь его? Этого дома нет ни на кровати,ни под ней,не на кухне,не у окна или телевизора. Этого чувства нет даже во сне,хотя где же тогда дом человека,если не в его душе и подсознании? Это чувство уюта и защищенности "у матери-птицы под крылом". А точно..птицу же съели на обед.
Мы не выбираем. Выбирают нас.По сроку годности и аромату. Можно было съесть сотни огурцов и чечевицы. И нет,это не к веганам склоненная фраза. Но чему быть,того не миновать? Дети не должны были умереть от голода,их прихоть необходимо было удовлетворить. Так написано в неписаном кодексе жизни и смерти. Кто-то ест, а кого-то съедают. Мы умеем парить чужую плоть,а как насчет своей? Корми сам себя-по частичкам. Живой омерзительный обмен. Мука и масло вот и весь рецепт. Только мука должна быть пропитанной слезным рассолом и душераздирающим криком,вот только тогда будет вкусно. Тогда ощутишь-что это самый самый редкий в мире деликатес.
А если предположить о первых мыслях. Это я умерла?Или умерло все кроме меня? Сбитые с толку мысли в поисках дома. Сбитые в кучу люди,выброшенные из дома. Где-то оно проскальзывает,это чувство. И вот кажется,дошел,почти дошел. Наверно за следующим поворот будет та самая моя родная дверь. И я ее непременно узнаю. И пусть нет ключей-я знаю, буду ментально знать где он лежит. А он непременно лежит ведь и ждет меня. Именно меня,мой ключ и мой дом. И вот уже поворот. И вот уже дверь. И снова не та. И ключа к ней все так же нет. А сколько пройдено метров? 3500. Плюс пересеченная речка километров на 100.. Невероятным падением оказывается бег. Вплавь или вползь. Пропасть длинной в чью-то душу не перелететь никому. А в самых запущенных случаях пропасть носит имя твоей же души. Мы не летаем. Мы не видим сверху заранее,не заглянуть никак через стены за следующий,очередной поворот. Так может и вовсе нет этой двери? А мы всю жизнь пытаемся эту "сказку" найти. Расшибиться, о стены разбиться,бежать и смотреть,и снова искать,но так ни в один замок нужным ключом ни разу и не попасть. Замечательно,да?
Что умерло раньше,курица(которую заживо зарезали на обед голодным детям) или яйцо (отправленное на прилавок магазина для тех же голодающих троглодитов) ?
Как называется то чувство,когда ты ищешь дом в приделах твоего места жительства и не находишь его? Этого дома нет ни на кровати,ни под ней,не на кухне,не у окна или телевизора. Этого чувства нет даже во сне,хотя где же тогда дом человека,если не в его душе и подсознании? Это чувство уюта и защищенности "у матери-птицы под крылом". А точно..птицу же съели на обед.
Мы не выбираем. Выбирают нас.По сроку годности и аромату. Можно было съесть сотни огурцов и чечевицы. И нет,это не к веганам склоненная фраза. Но чему быть,того не миновать? Дети не должны были умереть от голода,их прихоть необходимо было удовлетворить. Так написано в неписаном кодексе жизни и смерти. Кто-то ест, а кого-то съедают. Мы умеем парить чужую плоть,а как насчет своей? Корми сам себя-по частичкам. Живой омерзительный обмен. Мука и масло вот и весь рецепт. Только мука должна быть пропитанной слезным рассолом и душераздирающим криком,вот только тогда будет вкусно. Тогда ощутишь-что это самый самый редкий в мире деликатес.
А если предположить о первых мыслях. Это я умерла?Или умерло все кроме меня? Сбитые с толку мысли в поисках дома. Сбитые в кучу люди,выброшенные из дома. Где-то оно проскальзывает,это чувство. И вот кажется,дошел,почти дошел. Наверно за следующим поворот будет та самая моя родная дверь. И я ее непременно узнаю. И пусть нет ключей-я знаю, буду ментально знать где он лежит. А он непременно лежит ведь и ждет меня. Именно меня,мой ключ и мой дом. И вот уже поворот. И вот уже дверь. И снова не та. И ключа к ней все так же нет. А сколько пройдено метров? 3500. Плюс пересеченная речка километров на 100.. Невероятным падением оказывается бег. Вплавь или вползь. Пропасть длинной в чью-то душу не перелететь никому. А в самых запущенных случаях пропасть носит имя твоей же души. Мы не летаем. Мы не видим сверху заранее,не заглянуть никак через стены за следующий,очередной поворот. Так может и вовсе нет этой двери? А мы всю жизнь пытаемся эту "сказку" найти. Расшибиться, о стены разбиться,бежать и смотреть,и снова искать,но так ни в один замок нужным ключом ни разу и не попасть. Замечательно,да?
Комментариев нет:
Отправить комментарий