4.33

Такое бывало,что за окном все темнело,хотя на часах еще солнечный день.Бывало что душа замерала,хотя по идее должна была воспылать.Но  в сердце,там опять ничего.

Не туши моих свечей,в них есть какой-то покой.Форм одиночества очень много.В смерти нет ни одной.         Кровавый шлейф предсмертных мыслей валялся на полу, вылизанном убогими наложницами,не имеющими права на жизнь,не имеющими права на смерть.Благоухали гнилые цветы,в них зародились черви,поселились в стеблях и благополучно жили.Жили так хорошо,как не возможно и подумать о жизни человека.Особенно,гнилого человека.А все мы прогнили.

Подкорню гнилье,разлагается каждый день,все меняется,но то,что источает этот запах,который иногда так манит за неворотятной последовательностью этого пути погибаете некой формы жизни.Он не меняется.Мы на него идем.Сходимся,потому что все,что мы видим,слышим,подсознательно включаем в собственную жизнь,все это в какой-то мере отражение нашей сущности.

А потом оказываемся,все таки на последней стадии разложения.На точке невозврата.

И снова прилетают давно отпущенные на ЮГ грачи души,снова клюют,но уже совсем иначе.За время,утерянное,невозвратимое.За слова,сказанные и нет.За всеобщее недоумение от их неожиданного прилета.За то,что им пришлось оторваться от своих уже насиженных,живописных мест,га которых ничего не хочется делать так сильно,как только одного-жить. 

Им снова пришлось превратиться из прекрасных Аро,в запыленных,неприметных,безголосых грачей. И они только и могут,что царапать и клевать.За клевету,за вранье.Вранье им-все равно что самому себе,а это гнилые люди и делают.И ты.И я. 

Бедные мои грачи. 

Когда во сне мерещится улетающий горизонт,улетай.Пока можешь.Скоро явь обольет тебя холодной водой и ты упадешь,вместе с горизонтом.

Тебе бы стоило давно умереть,задохнувшись в паутине бесчувствия.Но только ты научилось как-то дышать сквозь паутину одиночества.Тебя задушит рейсовый автобус в страну небытия и забвения.Наступит момент,когда не устроят похорон в твою честь.Ты закупорилось в душном теле,не видишь и не ведаешь,о том,что есть мир.Даже не догадываешься,что на самом деле жить можно и без медной оболочки.Оковало само себя,надев на глаза черную нейлоновую повязку,сжавшую артерию проходящую в душу.Руки так и чешутся тебя оживить,но ты умело манипулируешь,заставляя думать,что твои действия,точнее,что твое бездействие и твое не существование логично.Наверно все уже закостенело,потеряло способность к восприятию.Но я бы еще простила тебе твою смерть,будь ты захоронено по причине настоящей смерти,такой какой умирают люди,такой из-за которой хотя бы грустят.Но ты делаешь вид,ты даже не в забвенном мертвом сне.Как-будто в твоих руках находится уникальный черный лед,который ни в коем случае нельзя растопить.Жаль что ты одно из той категории,что нельзя обменять или выкинуть.Зачем ты анализируешь,выдаешь мне версии,но оставляешь все на произвол судьбы.Которую в праве,пока еще, вершить само.Пока тебя не обдало смертельным сном.Я помогу.только захоти.