А сколько стоит продажа старых мечт?
Которых в общем-то и не было,но просто это стереотип называть нечто мечтой.В таком случае сколько бы вы отдали за покупку чужеродных идей,слов,грез,не важно как это назвать упоенным словом,собственно это всего навсего мысли.Сколько бы вы отдали за чужие внутренности головного внутреннего мира? Я бы много,но лишь за то,что бы словить в них что-то родное,что-то свое,что уже невероятно глупо само по себе. Теряя свой,когда-то такой весомый смысл,ты снимаешь с себя скальпель.Скальпель внутреннего,лишь твоего.Но по беспредельному разочарованию,уже,как оказывается и не твоего мира.
Случайный взор,уходящий кров.
Мне нечем вздохнуть,как-будто тянет вниз.На о щуп искать светящуюся ленту,проще уж в морге найти перегоняющее кровь сердце.
Что-то необходимое куда-то зовет,что-то ищется,да никак не сыщется.
Не стоит.Погоны эти с плеч долой.Пустой рукой провести по горизонту,начертить самому себе границу и всю жизнь верить что так ведь и было,так ведь у всех.твоя линия есть вся вселенная для всякого.кто видит? твоей линии конец-чьей-то начало.Да не важно,все отрубается на корню,когда петля падает с ветки и подпиленная ножка табуретки,спасающей,превращается в убивающую.
Заманчивый бред все тех же стеклянно-непроницаемых стен.Исписанный асфальт,смытый кровавым дождем смысл.
Рассказы какие-то старые,давно потерявшие для меня смысл.
Которых в общем-то и не было,но просто это стереотип называть нечто мечтой.В таком случае сколько бы вы отдали за покупку чужеродных идей,слов,грез,не важно как это назвать упоенным словом,собственно это всего навсего мысли.Сколько бы вы отдали за чужие внутренности головного внутреннего мира? Я бы много,но лишь за то,что бы словить в них что-то родное,что-то свое,что уже невероятно глупо само по себе. Теряя свой,когда-то такой весомый смысл,ты снимаешь с себя скальпель.Скальпель внутреннего,лишь твоего.Но по беспредельному разочарованию,уже,как оказывается и не твоего мира.
Случайный взор,уходящий кров.
Мне нечем вздохнуть,как-будто тянет вниз.На о щуп искать светящуюся ленту,проще уж в морге найти перегоняющее кровь сердце.
Что-то необходимое куда-то зовет,что-то ищется,да никак не сыщется.
Не стоит.Погоны эти с плеч долой.Пустой рукой провести по горизонту,начертить самому себе границу и всю жизнь верить что так ведь и было,так ведь у всех.твоя линия есть вся вселенная для всякого.кто видит? твоей линии конец-чьей-то начало.Да не важно,все отрубается на корню,когда петля падает с ветки и подпиленная ножка табуретки,спасающей,превращается в убивающую.
Заманчивый бред все тех же стеклянно-непроницаемых стен.Исписанный асфальт,смытый кровавым дождем смысл.
Рассказы какие-то старые,давно потерявшие для меня смысл.
