1.57

Что такое мечта? Разве на то,чтобы дать ей определение хватит одного поста,одного монолога?Нет.Нужно какое-то новое веяние,что-то свежее,в альтернативу рассуждениям души,покинутой разумом.
 Совершенно неизъяснимо бытует поверье,что мечты должны сбываться,если в них искренне верить.Глупости.Это закон.В том же роде,что и некие понятия,которые состыковываются воедино и образуют бунт правил. Самые ненастные и непогожие будни.Самые яркие и счастливые секунды.Все это яростным морозным ветром проносится по полосе нашей жизни,коя слишком коротка,либо же слишком извилиста.Но в любом случае за первым же поворотом открывается вид в никуда.Нет ни свободной трассы мыслей,но в то же время не наблюдается очереди из планов и решений. Мы искренне верим,что есть продолжение конца.А как же "Если хочешь,чтоб было хорошо-сделай сам"? Вот и продолжение своим дорогам,для того,чтоб мечты выживали и не срывались в первый же овраг,строить дорогу стоит самому.Находить материалы,стрессоустойчивые,долговечные и прочные...

Но каждый день новые реки,неизвестно откуда взявшиеся,быстроводные и с ледяным прибоем,будут подмывать дорогу.И когда-нибудь она станет далеким утесом.На который никакие смельчаки не полезли бы даже за вторую душу взамен.Ведь нет в природе человека,способного покорить детище Нептуна из мифов.Со стихией совладать может лишь сама стихия.Противоположная совершенно.Только вот на смену ледовитым морям не приходят южные течения,противоестественно,нереально.А если бы и произошло,то повлекло бы это столкновение уйму бедствий и летальный исход. Не смешиваются воедино то же небо и сами воды.В теории.На практике же мы видим..алый от заката горизонт.

Размогилься

Раньше я часто представляла,как сама умираю.В моей душе проподал весь страх.У меня была клетка,в которой я оставляла все,что частично напоминало тот такт.Не было ритма,и ноги под тишину не шли.Намного проще тогда казалось,лежать погребенной,в земле.Ничего причем не менялось:как ходили поверх,как не было света,как мерзло все тело с душой,но поверх.Так же все собственно оставалось,разве что появлялся собственный дом,пусть не просторный и одноэтажный,зато только мой и под заказ.Не пугали не соседские трупы,не грачей ненасытных,прожорливый клич.И не страшен под землей больше рассвет..

Так все отчетливо представляла,часто мечтала и рада б была даже коме,которая на подмогу иногда приходила,когда не копалась могила себе.

Несколько раз умирая,вот так вот,внутри себя, могилу кому-то другому копала,по отдаль от своей.

Недавно совсем,очень часто,я представляла,как умираю сама..а теперь? В моих глазах так ясна и отчетлива твоих рук заботливых ужасная смерть.По неволе хороню иногда тебя.

Виден свет для твоей судьбы и не хочется ворошить старые гнилые гробы.В них нет места для тебя,там хоронятся люди,только сами для себя.

23.49

Время пришло.Хотя  с точностью до секунды нельзя сказать.

Просто это все катится в какую-то бездну.Бездонную,смердящую подлостью и горько убитой,не поминальной плотью,тех,кто пытался стоять.Устоять на обрыве,державшему на шее камень из миллионов не способных размышлять здраво,за гранью,того,что предоставлено.Этот груз становится еще тяжелее,натягивается на шее канат,но ни за что не порвется.Выбора как такового и нет.Либо ты силен настолько,что сможешь пол века держать,пока не задрехлеют кости и не ссохнется разум,протестующий против посредственности и белого цвета смирительных рубашек. Либо же,падаешь,разбиваешься,разлетаются к черту все мысли,вся идея становится одним сплошным несобранным пазлом,к тому же часто с недостающими кусками.

Так вот,о тех мостах,на которых стояли,несколько пригвожденных по собственной воле,каменных негласных голов. Обдуваемые холодным,протестующим ветром,они просили как можно крепче их самих привязать.Кому-то вбивали колья,кого-то руки других пытались спасти. Однако всех потерпевших,и мирно,за терновым забором сострадавших,сожгли.




Удачи,почета,правосудия,свободы.

0:00

Погаснет пыль в осенний час.И ночью заржавеют люди.Нам больше не до пылких глаз,нам важен труп,пол сотни лет назад сожженный. 

Бывает,что катится мир в пустоту? И часто редкие моменты,когда руки падают на петли,прибитые к гвоздю.
Тускнеет когда небо,но на самом деле вовсе не небо.И погодные излишки тут со всем не при чем.Гаснет луч света,хоть как-то еще пытающийся гореть в душе.Конечно,ведь все пропахло морфием давно.Еле выживающее сердце,впускающее постоянно кого-то. Добрый вечер,бар "Все,кому за прах"  Идеальное место,что бы оставить последние мысли,последние ритмы неизменного пульса. И выкинуться на встречу ветру,с ног до самых последних ниток,связывающих бренное тело и,опять же,якобы существующую душу.
Мне бы распить элитно-плесневелый напиток этого бара,безусловно,дорогущий,приносящий похмелье,но на время безумно прекрасный,чудесней,чем ром наш тогда..






Наш Бар Ждет Постоянных Посетителей Той Стороны Души :
-по памяти жестоких дней: С 31:00 до 130:00.
-по вере в чистый гроб: С 94:00 до последнего бездыханного тела
Без светлого начала и конца.
Праховская улца; дом 1331; строение ветхое; код-ваша причина все еще жить

23.11

Пришли мне пару строчек в душу.
Из жизни в жизнь.искомый путь,прощальный ветер дует мне в лицо.Не знаю..морг это или гробницы? По сути собственно одно.
самым чудным бывает человек,не понимающий себя,своего я,своего мира и своих мыслей. как же с этим разобраться? Ведь нельзя жить в теле,не зная чего хочет душа?
С каждым выпавшим на землю снегом все становится лишь сложней.И в небе уже закатываются за горизонт зарницы,как глаза умерших в последний час.
Прекратить бы думать,то,чему невозможно найти объяснение внутри себя.Глупо искать его в посторонних..









Приведенные примеры жаждущих мук,неведанные искры из глаз.Приметивная жизнь.
А чего стоило от нее ждать..
Самое странное,что все таки я не могу понять себя.Может быть это усталость от этого мира,или от того,который внутри.. 

22.59

А сколько стоит продажа старых мечт? 
Которых в общем-то и не было,но просто это стереотип называть нечто мечтой.В таком случае сколько бы вы отдали за покупку чужеродных идей,слов,грез,не важно как это назвать упоенным словом,собственно это всего навсего мысли.Сколько бы вы отдали за чужие внутренности головного внутреннего мира? Я бы много,но лишь за то,что бы словить в них что-то родное,что-то свое,что уже невероятно глупо само по себе. Теряя свой,когда-то такой весомый смысл,ты снимаешь  с себя скальпель.Скальпель внутреннего,лишь твоего.Но по беспредельному разочарованию,уже,как оказывается и не твоего мира.

Случайный взор,уходящий кров.
Мне нечем вздохнуть,как-будто тянет вниз.На о щуп искать светящуюся ленту,проще уж в морге найти перегоняющее кровь сердце.
Что-то необходимое куда-то зовет,что-то ищется,да никак не сыщется.
Не стоит.Погоны эти с плеч долой.Пустой рукой провести по горизонту,начертить самому себе границу и всю жизнь верить что так ведь и было,так ведь у всех.твоя линия есть вся вселенная для всякого.кто видит? твоей линии конец-чьей-то начало.Да не важно,все отрубается на корню,когда петля падает с ветки и подпиленная ножка табуретки,спасающей,превращается  в убивающую.
Заманчивый бред все тех же стеклянно-непроницаемых стен.Исписанный асфальт,смытый кровавым дождем смысл.
Рассказы какие-то старые,давно потерявшие для меня смысл.